"Sur les traces de l'esclavage, libre de couleur"

" En l'an 1780"

En l'an 1780, au fin fond de l’Afrique, j'étais un jeune homme nommé Kwame, vivant dans un village vibrant de couleurs et de vie. Mon village, niché entre de majestueux baobabs et des champs dorés de mil, était un lieu où la nature et l'humanité cohabitaient en harmonie.

Le soir, lorsque le soleil se couchait, les villageois se rassemblaient autour du feu. Les hommes jouaient de la musique avec des tambours faits main, tandis que les femmes dansaient avec grâce, leur corps ondulant au rythme des battements. Les enfants, les yeux brillants d’émerveillement, écoutaient attentivement les contes d’animaux et de héros, rêvant de l’avenir.

Chaque jour était une célébration de la vie, un mélange d'espoir et de résilience, enraciné dans la culture et les traditions. Mais cette paix et cette beauté furent brutalement interrompues, et mon village, qui avait vu tant de rires et de joie, fut plongé dans le désespoir lorsque des hommes, sous l'emprise de la cupidité, s’approchèrent pour détruire tout ce que nous avions construit.

Des hommes noirs, ivres de pouvoir et de richesse, sous les ordres de colons européens, menèrent une  razzia terrible dans mon village, détruisant la quiétude de ma vie. Les chaînes s’enroulèrent autour de mes poignets, et ma liberté fut volée, comme un rêve oublié. Je devenais un butin de guerre, alors que l’esclavage existait depuis des millénaires sur le sol d’Afrique, cette fois-ci, ce n’était pas les arabo-musulmans, mais pour les Européens, qui cherchaient de la main-d'œuvre pour… je ne le savais pas encore mais j’allais vite le découvrir.

J’ai  du marché longtemps, des jours et des jours, avant d’arriver sur la côte, devant l’île de São Tomé où j’ai été vendu contre de l’alcool et des armes. Je n’étais plus un homme mais une marchandise.

C’est alors que je suis parti pour le grand voyage.  Devant moi, un énorme bateau. Il a fallu embarquer dans ce monstre flottant sans savoir où il me mènerait. C’était comme ils disent un navire négrier….. mais j’ignorais à l’époque  ce que cela signifié. Je m'éloignais donc peu à peu de la terre de mes ancêtres avec le cœur lourd de tristesse. Le bateau s’enfonçait dans une mer de violence et dans le ventre du navire nous étions des centaines entassées, enchaines les uns aux autres.

Les cales, sombres et humides, étaient surpeuplées, les hommes d’un côté et les femmes de l’autre, chacun entassé dans des espaces réduits, incapables de se mouvoir. Les chaînes brillaient dans l’obscurité, grattant les poignets, tandis que des cris étouffés et des murmures désespérés s'élevaient dans l'air nauséabond. L'odeur âcre de la sueur, de la peur et de l'excrément emplissait l'espace, rendant la traversée d'autant plus insupportable.

L’odeur de la peur et de la misère flottait dans l’air chaud et moite. Certains avaient perdu connaissance, incapables de supporter les conditions inhumaines, tandis que d'autres cherchaient désespérément à se réconforter, partageant des murmures de souvenirs lointains, de familles laissées derrière et de terres chéries.

À la surface, le ciel était d’un bleu éclatant, un cruel contraste avec l’obscurité qui régnait à l’intérieur. Les marins, indifférents à la souffrance qu’ils transportaient, s'affairaient sur le pont, surveillant les voiles et le cap. Pour eux, ces hommes et ces femmes n’étaient que des marchandises, des objets à échanger contre des richesses lointaines.

 

 

Chaque jour, les marins montaient la garde, surveillant chaque mouvement. Leur brutalité quotidienne, les coups de fouet et les cris résonnaient dans le ventre du navire, rappel constant de leur domination.

La traversée a été longue et épuisante, elle dura 6 semaines, avec des rations de nourriture insuffisantes, et l'eau souvent contaminée. Les jours se mêlaient à des nuits sans sommeil, où l’espoir semblait s'évanouir dans la tempête. Mais même dans cette obscurité, des murmures de résistance et de solidarité circulaient chacun portait en lui un souvenir de liberté, une flamme d'espoir, même au cœur de ce cauchemar.

Lorsque le navire accostait enfin aux Antilles, la lumière du soleil semblait un cruel rappel de notre  triste sort. Les chaînes, toujours pesantes, nous conduisaient vers un nouveau monde, mais cette fois-ci, le prix à payer était bien plus lourd : la perte de l’identité, de la dignité, et de la liberté.

Sur le quai poussiéreux, au cœur des Antilles, l’atmosphère était chargée d'une tension palpable. Le soleil, implacable, frappait ma peau, las et résignés, j’attendais, les yeux éteints. Avec un mélange de condescendance et d'appétit, les colons nous scruter, chaque regard était un jugement, une évaluation de valeur. Au centre de la scène, un marchand, visage impassible, prenait la parole, annonçant haut et fort les détails de la vente, je fus vendu une seconde fois.

L’angoisse de la séparation se lisait sur nos visages, mais aussi une dignité silencieuse nous retenait. Les hommes et les femmes se tenaient droits, malgré les chaînes qui les enserraient et les murmures de résistance se mêlaient aux cris d'appel des acheteurs comme un défi face à l’inéluctable.

Une fois achetés, nous devenions des outils, des corps soumis à la volonté d'un maître ou la sueur serait le prix de la survie. Les colons, avides de main-d'œuvre pour leurs plantations, voyaient seulement en nous des bras capables de travailler, ignorant les âmes qui s’éteignaient lentement derrière nos regards vides.

Je fus donc vendu à un colon, un homme sans appel. Dans les champs de canne à sucre, le travail commença. Mes bras se fatiguaient, mais mon esprit ne pliait pas. Le maître, impitoyable, surveillait chaque geste, sa voix résonnait comme une menace accompagnée bien souvent par le fouet. Ce système de plantation prospéré tellement que le maitre  avait  sans cesse besoin  d’esclaves.

Les jours s'écoulaient, et l’esclavage devenait une routine. La canne à sucre, un destin sans fin. Nous, hommes et femmes, sous le joug de l’injuste, rêvions en silence d’un futur juste. De l’aube à la tombée de la nuit sous un soleil de plomb je coupais à la machette la canne à sucre. Pendant des mois, des années je faisais inlassablement le même geste…

Mais un matin, j’avais eu échos des révoltes qui secouaient certaines îles et le 27 avril 1848 les chaînes de l'esclavage se brisaient enfin. La révolte résonnait, un cri de victoire : désormais j’étais libre. Mais dans mon cœur demeurait le vide de mon lointain pays, mon village oublié, mes rires et mes amis…… Les nouvelles de l'abolition de l'esclavage en France et dans ses colonies m'apportaient un mélange de joie et de tristesse, me rappelant que des millions de vies avaient été sacrifié dans cette lutte pour la liberté.

Je choisis de bâtir sur cette terre nouvelle un foyer de résistance, une vie sans querelle, une vie d’homme.

 Ainsi, voyageur de l’âme, je raconte mon histoire, ma lutte, mon drame. Dans chaque mot, une étoile, une larme, pour que jamais l’oubli me réduise au silence.